Слишком много приведений   ::   Забирко Виталий

Владик мельком глянул на вращающиеся лопасти, пожал плечами.

- Не знаю, - сказал он, протирая полотенцем бокал. - Есе нравится...

Я машинально кивнул. Мне было абсолютно все равно, гоняют лопасти вентилятора воздух или нет, - душу глодали свои проблемы. А спросил просто так, ради красного словца. Почти как в анекдоте, когда пьяный посетитель придирается к официанту, ища в его ответах предлог, чтобы дать в морду. Не с моими габаритами затевать драку, но морду кое-кому действительно хотелось набить. Не Владику, естественно, - ему-то за что? - а господину Популенкову. Однако осуществить это желание я не мог. И вовсе не из-за своего хилого телосложения. Господина Популенкова сорок дней назад похоронили.

Я сделал глоток коньяка и мысленно пожелал господину Популенкову перевернуться в гробу. Легче не стало. Как не стало бы легче, будь Популенков живой и мне, невзирая на его многочисленную охрану, удалось бы набить ему морду.

Пакостное настроение настолько задурманило голову, что я потерял самоконтроль и, вертя в руках пузатенькую рюмку, пробормотал:

- Сейчас Люся бокал разобьет...

Предсказание вырвалось непроизвольно, я запоздало спохватился, но было поздно. Сзади послышался звон разбившегося о пол бокала с коктейлем, соскользнувшего с подноса официантки.

Брови у Владика подскочили, он внимательно посмотрел на меня, в зал, снова перевел взгляд на меня.

- У тебя глаза на затылке? - поинтересовался он.

- Интуиция...