Мужчина ее мечты   ::   Угрюмова Виктория

И даже чуть не стало неудобно – загоняла бедного дядечку, а вдруг ему сейчас плохо станет. Словом, могла бы и смутиться, и оставить его в покое, но тут он потащил из кармана нож. Здоровый такой, выкидной, из тех, что делают на зоне, с цветными красивыми накладками. Ух как я обрадовалась. Этот нож долго будет стоять у него поперек горла. При этом я старалась его не калечить и уж точно не касаться оружия, потому что потом еще полжизни разбираться будешь с родимыми правоохранительными органами, которым почти всегда все равно, кого именно правоохранять – не то потерпевшего, не то нападавшего. Это уж как бог на душу положит. А он почему-то редко разбирается. И выходит по старой армейской пословице: сейчас разберусь как следует и накажу кого попало. Выкрутив противнику руку, подождала, когда он зашипит от боли, а нож вывалится из посиневших пальцев на пол. Теперь пару болевых приемов (глаза боятся, а руки делают, – что значит память тела!), и вот он уже готов сказать все, что угодно.

– Ты в доме копошился? – спросила я почти миролюбиво.

Он обозвал меня неприличным словом и вытаращился, словно рассчитывал на то, что я оскорблюсь и отстану от него с глупыми вопросами.

– Ты?! – рявкнула я уже злее.

– И что?

– По стенке размажу!

– Ссс…

Он не договорил. Этот человечек принадлежал к странной породе людей, которых нужно бить сильно и при этом не жалеть. Противно, конечно, но что поделаешь.

– Я, я, пусти руку! Руку пусти, – захныкал он уже через десять секунд. Я считала.