Страница:
251 из 432
Мне вспоминаются строчки Киплинга, которым я, как многие гимназисты, бредил в отрочестве:
Вбитый в строй, промокший до бельишка,
В горле ком, хоть не пошло тебя качать…
Здесь твой дом… Отставить песню! Крышка…
На поверку становись! Молчать!
Эти строчки очень подходят к моему нынешнему состоянию. Я мирный человек и могу только радоваться тому, что скоро снова буду дома, увижу родных. Мне хочется снова гулять по улицам не опасаясь выстрелов и зажигать вечером огонь не боясь воздушной тревоги. Так почему же, черт меня забери, мне так не хочется уезжать отсюда, из этой страны, где порт щетинится зенитными стволами, а по затемненным улицам шагают военные патрули?…
У трапа стоят представители Лиги Наций. Офицеры из комиссии по демилитаризации Испании. Датский подполковник и британский майор. Наш комбат Арман уже на палубе. Теперь каждый комроты подходит к «комиссионщикам» и передает список личного состава своей роты. Эти «проверяют» – все ли на месте, то есть просто пересчитывают по головам поднимающихся по трапу людей. Как скотину.
– Знал бы, что так будет, – шепчет мне Булгарин, глядя как по трапу шагает вторая рота, – ей-ей остался бы. Отдал бы документы и форму какому испанцу, а сам остался бы. Они бы у меня еще поплясали бы трепака!
Его лицо побледнело, глаза зло прищурены. Я боюсь, как бы он не выкинул какой-нибудь неподходящий номер. Слегка приобняв его за плечи, я тихо говорю ему:
– Брось! Им это еще зачтется.
|< Пред. 249 250 251 252 253 След. >|