Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

– Никогда в жизни, – рассмеялся Антон. Опустив мать на пол, спросил:

– Где отец? Он меня вызвал зачем-то. Не знаешь зачем?

Не отвечая, она тяжело вздохнула.

– Что такое, маман? – осторожно взяв ее за плечи, спросил сын.

– Как что – он, Антошка, по краю ходит. Связался у с этими… – Не договорив, махнула рукой.

В глазах сына мелькнула усмешка.

– Успокойся, маман, все нормально. Папаша – мужик башковитый и куда не надо не полезет. Так что…

– Антошка, – мать укоризненно покачала она головой. – Ну что ты меня, как во Франции, маман да маман. Мама, – она вздохнула, – самое хорошее и ласковое слово. А ты меня, как мачеху – Перестань, мам, – улыбнулся он. – Я же любя. А что говорю так, – он пожал широкими плечами, – так каждый выражается по-своему. Дело не в словах. Я хороший сын. – Он снова обнял ее. Мать, вздохнув, кивнула. – Я слышал, – отпустив ее, нерешительно начал Антон, – что бате бес в ребро…

– Перестань. – Мать рассердилась. – Это она виновата, строит ему глазки.

– А кто? Ты знаешь?

– Слышь, мужик, – осмотрев небольшое, тускло освещенное помещение, спросил один из двоих небритых мужиков. – Ты куда нас… – Повернувшись, испуганно замолчал.

В дверь вошли четверо крепких мужчин в облегающей тело черной одежде с закрытыми масками лицами.

– Вы чего? – с заметно побледневшим лицом отступил назад второй.

– Сюда, – махнул рукой на небольшой люк один из мужчин в масках.