Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

– Да кто они такие? – чуть слышно спросил небритый.

– Мафия, – буркнул первый.

– Бонжур, – сказал, подойдя к стоящим у выхода из аэропорта милиционерам, высокий подтянутый человек в белом костюме и с ярким платком на шее. – Парле ву Франсе?

Милиционеры заметно смутились.

– Ноу, – считая, что так иностранцу понятнее, покачал головой старший сержант. – Не говорим.

– Что вы хотите? – спросил второй.

– Такси.

– Это там. – Старший сержант махнул рукой вправо. – Пойдемте, мы покажем.

– Мерси, – благодарно улыбнулся мужчина и произнес по-французски длинную фразу. Увидев недоумевающие взгляды вновь переглянувшихся милиционеров, хлопнул себя ладонью по лбу. – Экс-кьюзе муа, силь ву пле. Момент. – Он сунул руку в висевшую на плече спортивную сумку и достал разговорник. Перелистав, нашел нужную страницу. – Я приехал друзям, – с трудом прочитал он. – Мне надо такси. Улица Фестивальная. Дом пятьдесят девят. Корпус четыре, квартира четыреста сорок два.

– Посадим этого французика, – сказал старший сержант напарнику. – А то запросто нарваться может. Ты адрес запомнил?

– Да, – кивнул второй милиционер.

– Кто там? – услышала стоявшая перед дверью молодая красивая женщина.

– Я звонила вам, мы договорились на четырнадцать тридцать. Я Люда.

Послышался звук открываемых замков. Дверь приоткрылась на длину цепочки.

– Вы одна? – настороженно всматриваясь в ее лицо, спросил мужчина с большими залысинами.

– Разумеется.