Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

В дверном проеме за спиной мужчины показался человек. За ним – второй.

Мужчина, вздрогнув, обмяк. Женщина испуганно вскрикнула и упала. Почувствовав на шее чью-то руку, хотела вскочить.

– Тихо, – услышала она. – Пикнешь – сдохнешь.

– Достань где хочешь! – блестя воспаленными глазами, казавшимися большими на исхудавшем бледном лице, с трудом прохрипел высокий человек и обхватил голову руками. – Сдохну, – с болью просипел он. – Сгоняй к цыганам, спроси в долг. Там меня знают.

– Цыгане за просто так, – возразил стоящий у двери невысокий парень с перевязанной головой, – не дают. Тем более они у тебя вчера были и маг унесли. За прошлый раз.

– Достань, – простонал мужчина. – Слышишь? – Подняв голову, он умоляюще посмотрел на парня. – Сдохну. – Да где же взять-то? – Парень развел руками.

– Убью, сука! – Мужчина схватил лежавшую на подоконнике отвертку.

Парень выскочил из комнаты.

– Псина. – Слабой рукой худой бросил ему вслед отвертку. – Паскуда. – Он сжал виски ладонями и прерывисто задышал.

– Во, – в комнату осторожно заглянул парень, – тебе подогнал кто-то морфий.

– Давай, – чуть слышно попросил мужчина. Парень вынул из банки шприц.

– Надо бы прокипятить, – осторожно проговорил он.

– Коли, мать твою, – приказал худой. Парень взял с подоконника замызганное полотенце и, перекрутив, стянул руку мужчины.

– Да у тебя и вену хрен найдешь.

– Коли, – просипел мужчина. – Куда попадешь. Все равно в кровь.