Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

– Пальцы посжимай. Может, что-то высветится. А то у тебя вся рука в проколах.

Извиваясь всем телом, привязанный к кровати плотный мужчина сдавленно промычал. Пахло паленым мясом.

– Где бабки, козел? – наклонился над ним рослый мужчина с включенным утюгом в руке.

– У-у-у-у промычал привязанный.

– Баба сказала, – вышел из соседней комнаты брюнет, – уже взяли. Кончай с ним. – Рослый с усмешкой взмахнул утюгом.

– Тут золота полно. – В дверь заглянул коротко стриженный крепкий парень.

– Цепляй все, – кивнул рослый, – кроме барахла. С ним только запал. А золотишко, оно завсегда ништяк катит. Это, считай, бабки живые.

В комнату вернулся брюнет с серым «дипломатом».

– Рано, – недовольно бросил он. – Денег кот наплакал, а товара полно.

– Теперь уже поздно передумывать, – усмехнулся рослый. – Игра сыграна, капкан щелкнул.

– Уходим, – бросил брюнет.

– Чего торопиться, – возразил рослый. – Шмон надо навести…

– Время, – перебил его брюнет. – Уходим, – бросил он и быстро вышел.

Парень последовал за ним. Коротко выматерившись, рослый бросил взгляд на привязанного к кровати мужчину и шагнул к двери.

– Зря ты на иглу сел. – Прикурив, парень посмотрел на лежащего с закрытыми глазами худого мужчину. – Чем так мучиться, лучше…

Короткий хрип не дал ему договорить. Худой, сложившись пополам, скатился с дивана.