Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

Его спина была иссечена в кровь. «Рафик», взревев мотором, чуть не сбил нескольких бежавших к дымящемуся погребу людей и, набирая скорость, начал удаляться.

– Скажите на почте! – закричал кто-то. – Пускай в милицию звонят!

В это время из-под развалин погреба захлопали выстрелы.

– Ложитесь, мать вашу! – заорал какой-то мужчина. Завизжав, женщины попадали на землю.

– Вот туточки посидите немного, – сказал остановивший «Волгу» Робинзон.

– А я, значится, поеду мясо сдам на рынок. Тамочки перекупают по дешевке.

– Мне в речку нужно, – вылезая из-под кусков мяса, проворчал Атаман. – Я сам как евин зарезанный. – Сплюнув, начал стягивать прилипшую рубашку.

Робинзон открыл багажник. Оттуда выбрался Виктор.

– Думал, помру, – жадно хватая воздух, проговорил он.

– А что за хата? – увидев, что машина стоит во дворе небольшого домика, поинтересовался Атаман.

– Мое жилище, – сказал Робинзон. – Я сюды, бывает, как, значится, приболею, переезжаю. Газ есть, ванна. Вода. Иногда квартирантов пущаю. Но редко, так что будьте спокойны. Тут вас никто не найдет.

– Чего же ты молчал, старая кочерыжка, – недовольно проворчал Атаман, – куда едем?

– Все знать, – усмехнулся старик, – жизнь неинтересной кажется.

– Ну ты, старый, и перекручен, как поросячий хвостик.

– Оля! – Зоя бросилась к вошедшей дочери. Владимир Иванович, довольно улыбнувшись, кашлянул.

– Слышь, – кивнув Артуру на дверь кухни, сказал Матвей.