Мы не мафия, мы хуже   ::   Бабкин Борис Николаевич

– Может, все-таки скажешь, – счел нужным вмешаться милиционер, – с кем у тебя…

– Я уже сто раз говорил, – раздраженно перебил его Жуков, – ничего не знаю: кто там, чего хотел, кто вообще с кем воевал, как они ко мне попали.

Точнее, как попали, знаю. Видать, со страху, убежища искали. Впрочем, уже не раз это говорил. Давай охрану – и поехали. Домой к сыну и к борщу хочу.

– Пустой номер, – недовольно проговорил сидевший на заднем сиденье мощного мотоцикла парень в шлеме с закрывающим лицо щитком. – Он с бабой, и мусоров трое.

– Уезжайте, – услышал он в наушниках. – За ними не идите. Парень щелкнул висевшим на груди маленьким передатчиком и хлопнул сидевшего за рулем по плечу.

– Гони. В другую сторону.

* * *



– Двоих на мотоцикле, – сказал в переговорное устройство подполковник милиции, – проводите до места. Как войдут, берем. С вами будет на связи опергруппа. Вообще обнаглели, сволочи, – отключив передатчик, недовольно буркнул он. – Все свою силу показывают. Мы им тоже покажем, – пообещал он.

– У него покупательница была из Воронежа, – сказал Араб. – Ее мы не тронули. – Правильно, – кивнул Павел. – Зачем покупателей отпугивать?

– В Ярославль поехал Молчун со своими.

– Как же мы сразу об этом не подумали? – недовольно проворчал Павел. – На Софи понадеялись.

– Может, Абрам прав и Жанка уже в Риме?

– Типун тебе на язык. Хотя для нас это было бы лучше. Уж лучше под Кардиналом ходить всю жизнь, чем под конвоем.

Отключив телефон, Альберт опустился на стул. Взял сигарету, сломал ее в пальцах и выматерился. Сидевшие перед ним Навруз и Чарли переглянулись.