Смерти нет   ::   Глуховцев Всеволод

Сергей ощущал радость оттого, что он вернулся в свой лес — как-никак, родина, и он не забыл ее за эти полгода, он все узнавал здесь: и тропку, и кусты орешника, и сломанный дуб — вот его ствол сумрачно темнеет средь юной зелени...

Дорожка раздваивалась. Сергей хорошо знал эту развилку. Налево — ход к шоссе, заброшенному и рассыпанному временем. Направо — тропинка шла чуть под уклон, почти терялась в густом подлеске, затем несколько раз виляла туда-сюда и, наконец, выбегала на полянку.

О, эта поляна!.. Какая здесь красота! Как ласково гнутся ветви деревьев и кустов, какая густая трава, какая россыпь цветов!.. Впрочем, цветы позже, летом, а пока только май, и все только начинается...

— Серега! Серега!

... начинается. Только что за гадство, что это там...

— Серега!

... кто это...

— Да Серега! Подъем!

И Сергей проснулся.

Фонарь с затемненным стеклом светил так, что были видны лишь контуры предметов. Но по голосу было ясно, что это О-о. Сергей зевнул: ага, понятно, пять утра... Пора идти в дозор, менять товарища, отдежурившего ночь.

— Встаю, — сказал он негромко. — Как у тебя было?

— Да все нормально. — О-о стянул через голову ремень автомата. — Там, — он махнул рукой, — севернее, что-то вошкалось часа в пол-третьего, да быстро стихло.

— Как это — вошкалось?

— Ну, словно что-то тяжелое тащили по асфальту.

— Может, и вправду тащили?

— А кто же их, паскудов, знает... Да и хрен с ними! Тут их не было. Боятся, гады!

— Правильно делают. — Сергей встал. — Рация где?

— Вот. Вот фонарь... Пайка твоя на столе.