Сны замедленного действия   ::   Ильин Владимир

В подъезде, как и следовало ожидать, темновато, лишь откуда-то с верхних этажей льется тусклый свет слабенькой лампочки.

А вот и нужная мне квартира. Позвонить? Или надежнее постучать?

Что за черт? Дверь, кажется, не заперта. Ну да, уступая моему легкому толчку, она отходит от косяка.

– Анна Павловна, это я, Сабуров. Можно войти? Никакого ответа.

– Анна Павловна, где вы?

Молчок.

Значит, действительно что-то случилось.

Проклятое воображение, натренированное годами службы в Интерполе, почему у тебя есть свойство разыгрываться в самый неподходящий момент? Вот и сейчас, вместо того чтобы успокаивать меня заверениями насчет рассеянности хозяйки квартиры, ты подсовываешь мне картинки, явно позаимствованные из иностранных фильмов ужасов: будто бы, спрятавшись во тьме за дверью или за углом коридора, меня поджидает некто в маске-капюшоне, сжимая в руке опасную бритву или, на худой конец, крупнокалиберный револьвер…

Но, сколько ни издевайся над своими страхами, а искренне жаль, что ты заявился сюда с пустыми руками. И даже фонарика нет.

Остается надеяться лишь на свою реакцию.

Где тут выключатель? Ага, вот он…

Свет настенного бра заливает прихожую и межкомнатный коридор. Никого не видно.

Проверим для начала комнату Олега. Свет. Кажется, здесь все в порядке и на месте. Как и было несколько часов тому назад, включая неподвижное тело мальчика, который спит все тем же беспробудным сном. В Теперь переместимся в большую комнату. Вот оно в чем дело…

Бедная Анна Павловна.