Солдат, не спрашивай   ::   Диксон Гордон

— Спасибо, — поблагодарил я. — Одну минуту!

Он вышел из-за ограждения и ждал, что я скажу.

— Сэр?

— Помогите мне дойти до машины...

— О! Извините, сэр. — Он быстро подскочил ко мне. — Я не заметил, что ваша нога...

— Совершенно занемела, — закончил я.

Когда я уселся, он собрался, было, уходить, но я его остановил.

— Погодите, милейший. Вы — Уолтер Имер, не так ли?

— Да, сэр, — медленно произнес он.

— Послушайте, у вас нет никакой информации для меня?

Он медленно опустил голову.

— Нет, сэр.

— Ну, что ж, — усмехнулся я. — Все равно я получу информацию из других источников, а они решат, что ее дали вы.

Маленькие усики человека задрожали.

— Послушайте, об этом нельзя нигде сообщать... Вы не понимаете меня... ведь у меня семья, дети...

— А у меня нет! — отрезал я.

— Но они ведь убьют меня. Те, из Голубого Фронта. Что вы хотите знать о них? Я не понимаю, откуда вы знаете меня?

— Когда-то я был знаком с вашим шефом и, кроме того, у меня отличная память на тех людей, кто возле него тогда болтался.

— Подождите, — сказал быстро Имер. — Я помогу вам. Поезжайте в Новый Сан-Маркос. На проспект Золотоискателей. Это сразу же за Джозеф-тауном, где лагерь Френдлиза, — он сжал зубы. — Вы расскажете обо мне?

— Да, — бросил я и посмотрел на него. — Солдаты Френдлиза здесь уже два года. Любят ли их люди?

Он улыбнулся.

— О, как любого пришельца.

Я почувствовал боль в левой ноге.