Создания света - создания тьмы   ::   Желязны Роджер

Она замолкает, и на мгновение Принц отрывается от приборов, зеленые глаза его расширяются и уголки тонких губ тянутся вверх за улыбкой, которой никогда не достигают.

Она опять начинает вопить.

Принц скрипит зубами и откидывает с головы темный капюшон.

Его волосы — нимб червонного золота в сумерках Места-без-дверей. Он смотрит на почти различимую тень, что корчится перед ним. Он так часто проклинал ее, что его губы механически выталкивают эти слова еще и еще раз.

Десять столетий он старается убить ее, а она все живет.

Он скрещивает руки на груди, опускает голову и исчезает. Темная вещь рыдает внутри света и тьмы.

* * *



Мадрак наполняет стаканы.

Фрамин долго и пристально рассматривает вино на свет, пьет. Мадрак наливает еще.

— Ни жизни, ни чести, — вздыхает Фрамин.

— Ты же никогда по-настоящему не поддерживал программу.

— И что толку? Ни жизни, ни чести.

— Весьма поэтично… Фрамин поглаживает бороду.

— Я ничему и никому не могу быть предан полностью.

— В этом твое несчастье, мой бедный Ангел Седьмой Станции.

— Этот титул погиб вместе с ней.

— В изгнании аристократия всегда стремилась сохранить хотя бы свои титулы.

Взгляни на самого себя темноте, и что увидишь?

— Ничего.

— Вот именно.

— И что из этого?

— Ничего. Тьма.

— Я не вижу смысла в твоих словах.

— Во тьме это неудивительно, воин-священник.

— Перестань говорить загадками, Фрамин.