Спасите солнце (Льды возвращаются - 1)   ::   Казанцев Александр

Я снова пил, сосал, хлестал виски, джин, ром, пунш, коктейли, привык даже к проклятомуафриканскому зелью, забыв, как его приготовляют. И бармен снова и снова наливал мне двойные порции. А здоровенный черномазый швейцар, милейший парень, эбеновый Геракл, осторожно втаскивал меня в лифт, а из лифта в мою комнату, включая все четыре вентилятора на стенах и пропеллер под потолком, поднимавшие в моем номере душный и жаркий смерч.

Я умирал от жары, жажды и тоски. Я не хотел больше идти в джунгли, я не хотел больше видеть дикарских стрел и писать о них!..

Жаркий ветер, рождаемый бессмысленно вращающимися лопастями, мутил мой ум. Я лежал поперек бессмысленно широкой кровати и изощрялся в отборных и бессмысленных ругательствах...

Явился мой черномазый приятель, доставивший меня из бара, и сказал, что меня требуют вниз к телефону.

О милый нью-йоркский док! Тебе бы следовало понять, что протрезвляюще действует на таких клиентов, как я!..

В трубке звучал скрипучий, чужой и чем-то знакомый голос:

- Хэлло! Рой Бредли?

- Какого черта? - отозвался я.

- Дурацкая сентиментальность, но я все же звоню вам.

- Какого черта? - пьяно повторил я.

- Я не помогал вам строить шалаш в джунглях, но я был первым, кого вы встретили, выйдя из него.

- Какого черта! - уже растерянно твердил я, боясь поверить.

- А вот такого черта. Угодно вам получить от нее записку?

- Что?! - воскликнул я, мигом протрезвев, и прижался щекой к раскаленному от жары телефонному аппарату.