Страница:
55 из 166
- Вы сказали, что Митчелл лежит в шезлонге. Много ли натекло крови? Ее передернуло.
- Я... я не заметила. Думаю, что должна быть.
- Не заметили? Вы заметили, что он окоченел. Куда попала пуля?
- Я не видела. Наверно, он лежал раной вниз.
- Где был револьвер?
- На балконе, возле его руки.
- Какой руки?
Ее глаза расширились:
- Какая разница? Я не знаю. Он лежал поперек шезлонга, голова свешивалась с одной стороны, а ноги - с другой. Нужно ли столько говорить об этом?
- Хорошо,- сказал я.- Я ни черта не смыслю в здешних приливах и течениях. Его может вынести на берег и завтра, и через две недели. Если мы провернем это. Может быть, его найдут не скоро и не узнают, что его застрелили. А может быть, его вовсе не найдут. В здешних водах водится барракуда и прочая дрянь.
- Если вы хотите, чтобы меня стошнило, вы близки к успеху,- сказала она.
- Таковы обстоятельства. Кроме этого, я думал, не могло ли это быть самоубийством. Тогда нужно положить револьвер обратно. Он, знаете ли, был левша. Поэтому я спросил, у какой руки лежал револьвер.
- А-а. Да, он был левша. Вы правы. Но это не самоубийство. На это не способен этот ухмыляющийся самодовольный типчик.
- Иногда человек убивает самое любимое существо на свете, говорят. Может быть, даже самого себя?
- Не этот тип,- сказала она коротко и решительно.- Если нам очень повезет, подумают, что он упал с балкона. Господь свидетель, он был достаточно пьян. А тем временем я окажусь в Южной Америке.
|< Пред. 53 54 55 56 57 След. >|