Стылый ветер   ::   Быков Александр Владимирович

– Хорошо. Я что угодно готова попробовать, лишь бы вернуться домой. – Ольга решительно взяла в руки костяной мундштук.

– Так. Глубже вдыхай, дыши ровно. – Он негромко ударил рукоятью ножа по столу. Еще раз. Ритм был незамысловатый, но неотвратимо-уверенный. – Дыши. Еще. Забудь обо всем. Расслабься. Смотри прямо перед собой и вдыхай. Слушай. Ты вся – слух. Когда барабан замолчит, ты вернешься. Ритм. Задавай свой вопрос. Ты и есть этот ритм...

Ее взгляд, зацепившись за что-то на гладкой противоположной стене, замер. Кальян выпал из расслабленного рта. Уно продолжал выстукивать рукоятью ножа по столу. Он внимательно следил за ее руками, лицом. Всегда интересно – что человек увидит, если осмелится, сможет заглянуть себе в душу и дальше, туда – в запредельное.

«Маленькая трещинка на беленой стене. Трещина, так похожая на ущелье в горах. Она все больше и больше» – думала Ольга. – Внутри ущелья течет ручеек, или нет – речка. С грохотом, пенясь, несет она воды по каменистому дну. Скалы известняка и гранита до самого неба. И я черной точкой иду по тропинке над ревущей водой. Иду и догоняю ту, другую, черноволосую, которая бежит впереди. Ветер, холодный ветер в спину. Он разбрасывает распущенные волосы, задирает белое платье. Бегущая испуганно оглядывается – у нее очень знакомое лицо.

– Постой!

Еще раз оглянулась. Голубые глаза, полные губы, почти ангельское личико – это же мое лицо!..

– Мария?..