Наше дело - табак   ::   Рясной Илья

- А кажется, сто лет...

- И ни черта до сих пор неизвестно.

- Милиции надо зарплату больше платить, - усмехнулся Арнольд.

- Я бы им, шакалам, вообще ничего не платил, - зло воскликнул Сапковский. - Ты слышал, Дона Педро выпустили.

- Слышал.

- И что думаешь?

- Я ничего не хочу знать! - замахал руками Арнольд. - Для меня все в прошлом. Все это уже всемирная история, понимаешь...

- Понимаю.

- Плохо понимаешь... Я не хочу вообще вспоминать.

- А придется, - с досадой произнес Сапковский. - Менты начали копать наши счета, проводки. Гринев, урод такой горластый. Слышал о нем?

- Еще бы.

- Он в Мюнхен отправился. Компру на нас собирать, - угрюмо улыбнулся Сапковский.

- Зачем?

- Все затем же. Они считают, что денежные потоки как-то связаны с убийством Глушака. И с Сорокой.

Подошел официант и со словами "Приятного аппетита" поставил на стол заказ.

- Хреново. - Арнольд взял рюмку, посмотрел ее на свет. - Могут что-то и накопать. Хотя вроде все проводки грамотно делали.

- Если возьмутся, много чего могут накопать. Ментам почему-то втемяшилось в голову, что те бабки ушли через наши каналы.

- Деньги, которые собрал Сорока?

- Точно. - Сапковский налил в бокал вспенившееся холодное пиво.

- И Глушак так считал. - Арнольд подцепил вилкой огурчик, хрумкнул им. Отсюда неутешительный вывод напрашивается: кто-то из нашего узкого круга при этих делах.

- Чушь это все!

- Может, так...