Наше дело - табак   ::   Рясной Илья

На двадцатом километре, метров пятьсот не доезжая до таблички "Племсовхоз", Ольга велела:

- Ну-ка тормози.

- Здесь? - удивился водитель.

- Здесь.

Он пожал плечами, но машину послушно остановил. Она вылезла из салона, едва не подвернула ногу на каблуке, но удержалась. Водитель кинул на нее насмешливый взгляд. Это же нужно - намылиться в племсовхоз на каблуках!

- Чего ждем? - спросил он.

- Не чего, а кого. - Она огляделась окрест, скорчив брезгливую мину. Справа раскинулся поселок племсовхоза, в полукилометре впереди ждали автобус несколько цыганок с детьми. Слева обрушившийся в нескольких местах сетчатый забор огораживал обветшавшие строения и площадку парка сельхозтехники с ржавыми остовами тракторов. Около парка стоял строительный вагончик, на пороге которого уютно устроился краснорожий здоровяк в телогрейке, грязных джинсах и, резиновых ярко-розовых сапогах.

- И долго будем ждать? - полюбопытствовал водитель, видя, что Ольга достает сигарету, зажигалку и прилаживается на багажник машины.

- Пока не дождемся, - отрезала она.

- Блин, - прошептал водитель. Ему очень хотелось плюнуть на деньги и бросить здесь эту пышнотелую стервозину, которая относилась к нему с плохо скрываемым пренебрежением, но он давил в себе это желание. Очень деньги нужны.