Насмешливый лик Смерти   ::   Макдональд Росс

Я заплатил и попросил разрешения воспользоваться телефоном.

― Междугородним? ― просипел он подозрительно.

― Местным. Разговор личный, если вы не возражаете.

Он извлек из-под стойки телефон и вывалился на улицу, с грохотом захлопнув дверь. Я набрал номер отеля «Миссионер». Как только телефонистка соединила меня с номером Уны, я услышал ее голос:

― Кто говорит?

― Это Арчер, из мотеля «Горные красоты». Люси Чэмпион зарегистрировалась здесь пять минут назад. Она снимала комнату на Мейсон-стрит, но ее выгнала хозяйка, негритянка по имени Норрис.

― Где находится мотель?

― На автостраде, в двух кварталах от Мейн-стрит. Она в седьмом номере.

― Отлично. Следите за ней. Я собираюсь ее навестить и хочу знать, куда она потом отправится.

Уна повесила трубку. Я занял восьмой номер, бросив сумку со спальными принадлежностями на рваный половичок и повесив пиджак на проволочную вешалку в фанерном шкафу. На кровать было наброшено тонкое зеленое покрывало, не скрывавшее ее плачевного состояния. Не доверившись кровати, я пододвинул стул к окну, сел и закурил.

В поле моего зрения оказались дверь Люси и угловое окно. Дверь была закрыта и зеленые жалюзи опущены. Воздух не шелохнулся, и дымок от моей сигареты поднимался прямо к желтому потрескавшемуся потолку. За перегородкой, в комнате номер девять, застонала женщина.

Послышался мужской голос:

― Что с тобой?

― Молчи.

― Я думал, что-то случилось.