Не называй меня маёром...   ::   Словин Леонид

Это примчал заместитель Игумнова. Дежурный вышел в коридор его поприветствовать.

— Цуканов… — Майор не был обескуражен разносом, который устроил генерал. Редкое дежурство заканчивалось мирно. — Вот кто мне сегодня поставит бутылку!..

— Только за этим меня вызвали! А мокруха?!

— Наговоришь еще!

Шуточки были одного толка.

Оба возвращались с ярмарки «в проженных кафтанах» — с многочисленными выговорами и последними предупреждениями. Оба — кандидаты на «выкинштейн», которых как «штрафнков» использовали в самых сомнительных и явно противозаконных ситуаиях.

— Ладно…

— Давай… — они, наконец, оторвались друг от друга.

В следующую минуту Цуканов уже входил в кабинете Игумнова.

— Привет…

Изрядно обрюзгший, с выкатившимся из под куртки брюшком, Цуканов был свеж, жизнерадостен — ему хватило времени, чтобы выспаться.

— Я уж думал, тут вас положили всех… — Он бросил на стол свернутую трубкой газету. Подтащил себе стул.

— Пока нет… — Игумнов подвинул к нему чайник с заваркой. Стакан. — Пей. И сейчас поедешь. Времени нет рассиживаться…

— Уже пью…

Чай был не самый горячий, не самый крепкий.

— «Чай жидок, хозяин — русский»… — Сострил Цуканов. — Ладно. Куда ехать?

— В Домодедово.

— Чего там?

— Дело стремное…

Цуканов ничего не записывал. У него была цепкая память оперативника.

Он достал ручку только когда речь дошла до номера патрульной машины.