Не называй меня маёром...   ::   Словин Леонид

Пассажиры свокзала, все, кто не спал, высыпали из залов на перрон. Менты с трудом сдерживали любопытных.

Платформу перекрыли.

Огонь начал сдавать позиции.

Первый, с кем Игумнов столкнулся на перроне, был дежурный — высокий, в майорских погонах шкаф. Он стоял на ступеньках у входа в Линейное Управление с сигаретой в зубах — любовался огнем. Позади хлопал глазами постовой, охранявший вход, — в бронежилете, с автоматом. Напротив в нескольких десятках метров пылал догоравший магазин. Вокруг суетились брандмейстеры.

Игумнов мгновенно оценил обстановку.

Мордастый пожарник, выскочивший из горящей палатки, согнул руку колесом — под мокрой робой у него было засунуто что-то громоздкое.

Игумнова как ветром подхватило. Он догнал брандмейстера, дернул сзади. — Ты что делаешь?! Неси сюда!

Тот обернулся. Увидев гражданского, попер буром:

— Ты кто такой?!

— Начальник розыска…

— Документ покажи!

— Ах, ты…

Игумнов схватил его за ворот, потащил в сторону.

— Что за народ!?

Пожарные даже в воровстве не хотели себя затруднить: «Взять на хапок и все!»

Краем глаз заметил: у пробегавшего второго пожарника роба тоже оттопырена…

— Крысы, мать вашу…

Не отпуская первого брандмейстера, Игумнов достал пробегавшего ногой.