Танцор меча   ::   Робертсон Дженнифер

Меч Терона взвизгнул, пролетая сквозь темноту и высекая в небе огонь.

— Тигр… нет!

Крик Дел. Я метнулся в сторону, почувствовав ледяной порыв зимнего ветра и жар безжалостного солнца Пенджи. Удовлетворенный Терон расхохотался.

— Убери меч, Терон, — кричала Дел. — Ты бесчестишь своего ан-кайдина!

Огни погасли. Зима и лето пропали. Я понял, что стою на коленях на песке, сжимая в руках рукоять с обломком Разящего, а надо мной возвышается Терон.

Разящий.

Я тупо смотрел на сломанный клинок. Зарубка? Нет. Голубая сталь, освященная шодо, не может сломаться. Ее не разбить обычным клинком.

Я смотрел на дважды напоенный клинок Терона, на странные изгибы рукояти, на чужие руны на клинке. И ненавидел этот меч. Я ненавидел силу, которая ставила его выше других мечей. Силу, которая уничтожила Разящего.

Заколдованный, заговоренный, магический, злобный клинок.

И Разящий.

— Сдавайся, — потребовал Терон, — или плати. За женщину и за себя.

— Нет, — в ярости, в шоке, я смог выговорить только одно слово. Я думал, что этого ответа Терону хватит.

Северянин вздохнул.

— У тебя нет меча. Ты будешь драться голыми руками?

— Нет, — отрезала Дел и подошла к границе круга.

— Баска, — начал я, но в ее руке был меч…

…и она сжала мои пальцы на его рукояти.

— Возьми ее, — прошептала она так тихо, что я едва различил слова. — Используй ее. Ее зовут Бореал.

Терон что-то закричал. Что-то о нарушении клятв, что-то о мече, о разглашении его имени.