Танцор   ::   Степанов Николай

Сочная зеленая трава подходила близкок воде, и Магин, стянув с себя мокрые брюки, блаженно развалился на естественном покрывале, закрыв от удовольствия глаза. «Знал бы, что попаду на курорт, надел бы плавки, а то в семейных трусах как-то неловко. Будем надеяться, что местные попугаи не осудят за неподобающий вид. Все-таки я – гость. Пусть и не по своей воле...»

Мягкие травинки приятно ласкали кожу, ветер обдувал разгоряченное двумя солнцами тело. «Благодать! Ну и пусть я черт знает где. Не все так плохо, как оно есть на самом деле, – утешал себя мокрый человек. – Приехал на море – уже хорошо. За билеты не платил – еще лучше. В дороге практически не устал – вообще замечательно. Пока живой... Вот черт! Про „пока“ это я зря подумал».

На самом деле мысль оказалась на редкость своевременной, поскольку возле загорающего человека начали собираться любопытные аборигены.

В то время когда Игорь, используя весь запас оптимизма, убеждал себя в том, что наслаждается прелестями бесплатного отпуска на побережье, к месту его отдыха подкатился небольшой круглый куст, чем-то напоминающий степные перекати-поле. Покрутившись возле брюк пловца на дальние дистанции, комок из переплетенных веток отчалил в глубь острова, предварительно умыкнув оставленную без присмотра одежду. Затем он вернулся. Без штанов, но в сопровождении товарищей.

– Кто здесь? – встрепенулся Магин, открывая глаза, но было слишком поздно.