Течение   ::   Малахов Олег

Сейчас я не знаю, когда я вновь вспомнюо дожде и о его целебных свойствах. Я прохожу мимо. Хочется взорваться, пройдя мимо, чтобы ничего не осталось. Но даже после взрыва мои частицы останутся как-то чем-то в чем-то зачем-то. Я оставлю свой след на старых открытках, я оставлю свои взгляды на чьей-то одежде. Это дух - он живет внутри планеты и в космическом пространстве. Это безумство творчества. Это непознаваемость безумства. Это безымянные слова, и беззвучный плач, и неподдающаяся нотам мелодия. Я шествую впереди своих желаний и страстей, безволосый и безголосый юноша. Я прохожу мимо чьих-то детей. Я открываю двери, но не проникаю внутрь, прохожу мимо открытых мною дверей. Все будет хорошо, потому что будет холодно, холод успокоит. Мне опять захочется путешествовать в чьих-то глазах, облизывать чьи-то губы и покусывать чьи-то мочки ушей. Судороги и ласковая боль. Я углублялся в ее дыхание. В этом сне таилась неестественная порочность. Необходимость спать преобразовалась в тоску по сновидениям и уюту, по возможности спать долго и крепко. Но бессонница наполнила пространство над кроватью, проникла в беспокойные слезящиеся глаза и растворилась в сознании.

Стоит ли писать, определенно ощущая, что предмет написанного все равно остается болезненным грузом внутри, в недрах души и в последующих конвульсивных воспоминаниях? Солнечный удар. Сбился на абзацы. Более боли. Переживание в пустых глазах и оборванных фразах. Вновь поток, как водопад, как опадание листвы и умирание тела.