Не стреляйте в рекламиста   ::   Гольфман Иосиф

Чуть не через километр стояли заправки, а еще больше строились.

Впереди показалась АЗС, и Береславский сбавил скорость. Ночью на пустынном шоссе современная, сверкающая металлом, ярко освещенная заправка казалась космической станцией пришельцев, опустившихся на темную земную равнину. Мертвенный свет был ярок, но не весел.

Ефим подкатил к суперколонке, из которой торчало сразу четыре шланга: с топливом на любой вкус. Не успел он открыть дверь, как лицом к лицу столкнулся... с веселой черной физиономией в светло-коричневой шляпе с короткими полями.

- Надо заправить? - осклабился негр. Белые зубы сверкнули в российской ночи, подсвеченной огнями заправки.

- Надо, - ошарашенно подтвердил Ефим.

- Сколько?

- Сколько войдет.

- Без проблем. У нас отсекатель, - снова осклабился негр и свистнул. Из-за колонки высочил еще один чернокожий парень. "У них здесь гнездо", - понял Береславский.

Ребята все делали бегом. Один побежал к окошку, второй орудовал шлангом. Через пару минут бак был полон. Ефиму принесли сдачу. Всю. До копейки. Ефим отделил 10 рублей и отдал первому негру.

- Спасибо, - поблагодарил негр.

- Вам спасибо, - ответил Береславский. Он отъехал от заправки, еще улыбаясь. Хижина дяди Тома! Чего только не встретишь в ночной российской глубинке!

Ближе к Курску Ефиму надоело ехать. Он начал посматривать на спидометр, полагая, что километры на счетчике сменяются слишком медленно. И мысли потянулись монотонные, как километры.