Не верь, не бойся, не проси или Машина смерти   ::   Устинов Сергей

Хрустя осколками стекла и фарфора, мы пересекли комнату и подошли к открытому окну.

— Вон за теми кустами стоянка. Наша крайняя в первом ряду. А... А что случилось?

— Узнаете скоро, — пообещал Аржанцев.

Мы уже были на лестничной площадке, когда Головаха вдруг завыл. Страшно, по-звериному. Этот вой сопровождал нас и в подъезде, и внизу, когда мы вышли на улицу, и все время, что мы вместе с экспертом-криминалистом осматривали грязно-белую «шестерку» с номером 87-49. У нее были запыленные стекла и приспущенные шины. И никаких повреждений. Эксперт вытащил из своего чемоданчика лупу, внимательно осмотрел оба номера, тщательно исследовал головки винтов и даже подлез снизу, чтобы выяснить, не откручивались ли кронштейны. Наконец разогнулся, стряхнул грязь с колен и вынес вердикт:

— В сегодняшнем наезде машина не участвовала. Номера с нее — тоже. Их сто лет никто не отворачивал: все винты ржавые...

Я изо всех сил старался не встретиться взглядом с Аржанцевым. А он в упор смотрел на меня, и его рябое лицо было сейчас серо-свинцовым, как река под дождем.

— Все четыре цифры, говоришь? — медленно процедил он, крутя головой. — И запомнил совершенно точно? Эх ты, мудила-мученик! Сказал бы честно: мне показалось! Сколько времени зря потеряли, да еще в скандал въехали...

Он не договорил, плюнул смачно на землю и, не попрощавшись, пошел к своей машине.