Не верь, не бойся, не проси или Машина смерти   ::   Устинов Сергей

Его багровое угреватое лицо напоминало внутренность переспелого арбуза. Слова он с трудом переплевывал через губу, как семечки. Рубашка на груди была расхристана, почему-то расстегнут брючный ремень. Увидев меня, он широко раскинул руки, примерно на метр промахнулся в попытке обнять и заорал со слезой в голосе:

— Игоряша, я на травку хочу, к водичке, а никто меня не поддерживает! Поехали купаться в Сыр-Бор...

Я молча отмахнулся от него, а всегда угрюмый юморист Чепчахов, проходя мимо, заметил:

— Пускай едет. Пьяных и дураков Бог бережет. А тут двойная гарантия.

Почему-то вспомнился жирный тотошник. Уж он-то точно был и пьяным, и глупым. Но Бог не уберег его. Он не уберег Артема, ресторанщика Шиманского и еще по крайней мере пятерых, записанных в моем блокноте. Складывалось впечатление, что Бог здесь вообще ни при чем. Что тут замешаны люди.

Таракан в редакции уже отсутствовал, держать отчет было не перед кем. В полутемной приемной Нелли, гремя связкой запасных ключей, запирала свою конторку. Я остановился в дверях, воодушевленный внезапно возникшей идеей.

— Куда это Митенька укатил лечиться? — поинтересовался я как бы между делом.

— В санаторий под Рузу, — машинально ответила Нелли, щелкая сумочкой.

— Один или с супругой?

— С супругой, — на этот раз с чувством процедила она сквозь зубы.

— А тебе, как обычно, доверили цветочки поливать?

У меня не было цели задеть или обидеть ее. Но так уж вышло.