Не верь, не бойся, не проси или Машина смерти   ::   Устинов Сергей

То, что здесь паленым шибает прямо в нос, было ясно и без лишних пояснений. В приемной, остановившись напротив конторки, за которой, подложив подушечку под свой плоский зад, в окружении разноцветных телефонов восседала Нелли, Артем достал пачку сигарет и закурил, пустив струю в потолок. Поглядев на висящее рядом с конторкой секретарши строгое предупреждение «Здесь не курят!», я подумал и тоже достал сигарету. Заряд ненависти, многократно усиленный бифокальными стеклами, обдал меня с головы до ног.

— Так ты можешь мне объяснить, что случилось с Драновым? — озабоченно спросил Артем.

Я ответил, больше думая не о медицинском диагнозе, а вообще обо всей этой странной истории:

— Похоже, Митеньке вступило.



3

Пампасы

— Мне нужен Максимов. Или Дашкевич.

— Я Максимов.

— Вы Максимов?

— Да.

— Это ваша, что ли, была статья про валютных ломщиков у обменных пунктов?

Голос мне не понравился. Развязный был голос. Даже наглый. Если бы он задавал свои вопросы не по телефону, а лично, да еще где-нибудь в пустом и темном парадном, я бы уже прикидывал, куда мне сейчас врежут. Но я сидел в своем кабинете напротив Артема и чувствовал себя в безопасности.

— Моя статья, — согласился я. — Там даже подпись внизу есть.

— Во-во, — удовлетворенно подтвердил голос.