Не верь, не бойся, не проси или Машина смерти   ::   Устинов Сергей

Наконец мы подъехали к моему дому. Стриженая вышла первой, но осталась стоять у машины. Я расплатился с водителем и напоследок все-таки спросил:

— Ты чего такой расстроенный, друг?

Он обернулся ко мне, бешено вращая глазами из-под кожаного козырька, и проорал — только что рубаху на груди не рванул:

— Десять часов за баранкой, утро уже, а маруха в койке, сука, одна лежит! Все бабки, бабки... А любовь когда?!

Я вышел, захлопнул дверцу, и он немедленно рванул прочь, взвизгнув лысыми покрышками и обдав нас облаком черного дыма. Кольца тоже залегли, автоматически отметил я.

Спасительница стояла напротив меня, но в предрассветном сумраке я не мог разглядеть ее лицо, понял только, что это почти девочка лет семнадцати, не больше. Кроме майки, на ней были короткие шорты, а также огромное количество всякой металлической бижутерии: кольца, браслеты, цепочки, а в каждом ухе не меньше трех или четырех разных серег. Я не знал, что должен сказать или сделать, и от смущения произнес какую-то банальность:

— Спасибо, вы меня очень выручили.

Словно речь шла о том, что она денек присмотрела за моей кошкой.

— Что вы, не за что, — ответила она иронически и неожиданно спросила: — А вы правда Максимов?

Я достал из заднего кармана бумажник и протянул ей свою визитку.

— Ну, — взмахнула она рукой, — вот мой дом, напротив вашего, можете не провожать.