Террор не пройдет! (Белый легион - 2)   ::   Рясной Илья

Рома копался в моторе, Прикрикивая на белокурую шалаву, имевшую внешность невинной курсистки Императорского института благородных девиц:

- Ключ дай! Да не этот, а тот! Увидев идущего от бани Гурвича, он озадаченно посмотрел на него.

- Ты куда?

- Машина на приколе?

- Встала! Упрямая, сволочь!

- Мне в Москву надо, - голос у Гурвича был какой-то жестяной.

- Э, Леха, чего с тобой? Тебя что, Наташка укусила?

- Белидзе, мой шеф, умер.

- Да иди ты! Как?!

- Мутно все это, - пробормотал Гурвич. - Я так и думал...

- О чем ты думал?

- Упаси господи, если я прав, Рома!

- Может, подождешь... Завтра поедем... Все равно ты уже ничем горю не поможешь.

В словах Ромы был какой-то резон. Вечером тащиться в Москву. Зачем? Успокаивать скорбящих родственников? Но Гурвич чувствовал, что так надо. Он еще не знал, почему, но был уверен, что оставаться здесь ему нельзя... Никак нельзя!

- Мне надо ехать, - твердо произнес он.

- Да подожди хоть полчаса, - попросил Рома. - Может, еще починю мустанга. Живо до станции доскочим.

- Нет, надо ехать, - как заведенный повторил Гурвич.

Он прошел в дом. Натянул толстый вязаный свитер. Застегнул на "молнию" кожаную куртку с меховой подкладкой. Закинул на плечо ремень сумки.

Уже выходя за ворота, вспомнил, что забыл бритву с лезвиями, зубную щетку. Ну и черт с ними! Возвращаться - плохая примета... Хотя куда уже хуже...

Народу у остановки набралось много. Автобусы ходили раз в два часа, а желающих покататься на них за это время набиралось предостаточно.