Террор не пройдет! (Белый легион - 2)   ::   Рясной Илья

Твои веки тяжелеют,- журчал голос.

Белидзе удивился, откуда серый человек может столько знать о его чувствах...

Свет ополовиненной луны затоплял все вокруг. Предметы теряли свои очертания. Теряли свой внутренний смысл.

- Ты переутомился, - голос серого человека обволакивал, как болотный туман. - Ты переутомился. У тебя был тяжелый день. Жизнь тяжела. Она тяготит тебя.

- Нет, - вдруг что-то восстало в Белидзе. Ему захотелось убедить незнакомца, что жизнь вовсе не так плоха. Но он понимал, что не докажет ничего. И жизнь действительно тяжела...

- Ты хочешь написать друзьям, - продолжал обволакивать голос, такой же серый, без оттенков, как и его хозяин. - Пиши... Это важно. "Я устал от всего. Не вините меня".

- Я устал от всего, - послушно повторил ученый и перевел взгляд на стол. Перед ним уже лежала бумага и любимая авторучка - "Паркер" с полуоткрытым золотым пером. Эта вещь осталась от старых, коммунистических времен. Тогда она стоила бешеные деньги - тридцать рублей...

Перо привычно зашуршало по бумаге. В одном месте зацепило ее, и на лист вороной села клякса... Непорядок... Белидзе обеспокоенно заерзал, но голос серого человека успокоил его:

- Все в порядке. Ты устал. Ты хочешь дописать письмо. Пиши...

Письмо дописано. Белый лист лег на клавиатуру компьютера, покрыв ее, как первый снег покрывает землю. Гость извлек из кармана таблетки. Вытряхнул себе на ладонь. Они были красные, как капли крови.

- На. Это поможет. Это успокоит.