Типа, в сказку попал   ::   Плахотникова Елена

— Ты зачем Ему это говоришь?

— Жить мне еще не надоело, вот и говорю. А было б чем срубить этот дуб, болтать бы не стал.

— Это не… дуб…

— Один хрен! Хоть баобаб. Свалить мне его нечем.

Мой меч утонул в зыбучих песках. Вместе с плащом Тощей. А хоть бы и не утонул. Рубить бревно в два обхвата мечом недомерком… ну-ну. Я его завалю не раньше, чем резиновая баба кайф поймает.

— Скажи… — Тощая трогает меня за рукав. Осторожно так трогает, словно обжечься боится. — Ты истинно готов принять на себя Его смерть?

— А тебе то что?

— Если ты примешь ее на себя, то я сделаю все остальное.

— Чего сделаешь? Завалишь этот дуб?

— Это не дуб…

— Один хрен! Так завалишь или нет?!

Я начал заводиться. Неподходящее время для шуток, а девка… может, и не шутит она.

— Я не хочу умирать в дыму. Но Его смерть на себя не возьму. На мне и так…

Замолкает, отводит глаза.

— А тебя типа, бригада лесорубов в рукаве?

— Мы можем не успеть.

Я едва разобрал ее шепот. Она смотрит на дальние кусты. Нижние ветки и траву трогает белесый дым. Пока редкий. Но ветер в нашу сторону. Зелень быстро подсохнет и полыхнет. А как горят сухие травы, я уже видел. Если бы не ручеек, так бы и остались на той лужайке.

— Блин! — Хватаю Тощую за плечо. — Говори, чего делать…

Она смотрит на мою руку, потом на дерево. Мельком. И тут же отворачивается. Лицо бледное до синевы, и веки дрожат. Боится девка.

— Говори, — встряхиваю ее. Голова дергается на тонкой шее.