Типа в сказку попал   ::   Плахотникова Елена

На той, ни сосков, ни меха. Одни только ореолы. Типа, родимых пятен. Под ними круглый живот. Как футбольный мяч. А посредине мяча шнурок повязан. И бахрома к нему приделана. С ракушками. Бедра узкие. На левое здоровенный кувшин опирается.

Блин, да он же толще самой невесты будет! Не знаю, как она его поднимать станет.

– Слышь, – я толкнул Меченого локтем. – Ты только на это глянь.

– Уже, – буркнул он, продолжая заглядывать в кружку.

Похоже, настроение у него упало ниже уровня городской канализации. Хотя, откуда ей здесь взяться? Днем все удобства во дворе. Ночью усул есть.

– Так ты вообще покупать не будешь?

– Эту точно не буду.

– А других?

– Дорогие в этом сезоне невесты, – сообщил кружке Меченый.

– Слышь, а этой что, одной пары мало?

– Чего одной?…

Я хлопнул себя по груди.

– Ты что тиу никогда не видел?

– Не видел.

Говорить, что и не слышал никогда об этих тиу, я не стал. Думаю, Меченый и сам все понял. Не дурак он. Посмотрел на меня, усмехнулся криво, но спрашивать, откуда я такой безграмотный взялся, не стал.

– Родит она скоро. Видишь?

– Ну, вижу.

– Троих. Или четверых.

– А… откуда ты знаешь?

– Было бы двое, только б верхние сосалки налились. А так…

– А почему двое, а не один?

– У тиу меньше двух никогда не бывает. Даже у старых.

– А…

– Не про нас она. Тех видишь?

– Каких?

– Напротив. В серых плащах.

– Ага.