Топор гуманиста   ::   Тюрин Александр

Вот опять осень наступила, классная пора в здешних краях, которые чем-то на Урал похожи, только сбоку еще океанплещется. (К слову, сбоку у Урала тоже недавно океан плескался, и это было какой-нибудь миллион лет назад.) По осени леса кленовые-хреновые в багрец и золото оделись, а я вновь подался на бензозаправку подработать. Как-то подкатил фартовый «мерседес-600», но при том непривычно заляпанный. Из кабины вышел человек гнидистого обличья, видно, что не канадец родом.

Я ему сразу по-английски и по-французски насчет того, чтобы машинке глянец придать, а он ответом меня не удостаивает и пилит мимо, в кафешку.

— Ах ты, жопа загаженная, даже не подтереться не хочешь, — в сердцах бросил я на родном языке.

Тут он оборачивается и на том же языке спрашивает:

— Так ты русский?

— Ну если полуманси, полуеврея можно так именовать, то я согласен. А ты, похоже, чечен? — и в самом деле у этого племени акцент не такой выраженный, как например у грузин, но все равно чуткому уху доступен.

— Ингуш, — господинчик сразу напрягся. — А что?

— А ничто. Для местной публики ты тоже русский, хотя на своей родине ты, может, из гранатомета по русским бэтээрам пуляешь.

— А я давно с родины, в начале девяносто первого капитал сколотил и подальше от очередей, за кордон рванул. Так что, все дальнейшие заморочки мне побоку, хотя кто знает, чем бы я там сейчас занимался. Боюсь, что постреливал бы. У меня ведь дома безоткатное орудие и миномет остались. А все мои дядья по уши в исламе, для нашего рода лихой набег — не позор.