Трещина   ::   Пехов Алексей Юрьевич

Я оделся, достал из загашника свернутые трубочкой баксы и положил во внутренний карман куртки. Захлопнул дверь и вышел по грязной и вонючей лестнице на улицу.

Ух! Наконец-то морозец. Градусов пятнадцать. Весь декабрь зима больше напоминала позднюю осень. Одни оттепели. Настали все-таки в Москве морозы. Метро было рядом с домом, минуты две пешком.

Я спустился по эскалатору и вместе с потоком людей вклинился в подоспевший поезд. Ничего, ехать всего две остановки. Я осмотрел своих невольных попутчиков. Как всегда вечно спешащие Московские жители. Всегда суетящиеся люди, несущиеся по своим делам. Это почему-то так пугает приезжих из провинции. Кто-то читает газету, кто-то слушает плеер, вон парень притворяется, что спит. Правильно. Зачем уступать место бабушкам? Вон тот дебил, кажется, перепил. Но мне, если честно, это сугубо фиолетово. Если он будет блевать, то не на меня. Серый сезон, серые лица, серые озабоченные люди. Интересно, кто из них фанат кристаллов? Тот притворяющийся паренек или стоящая рядом пожилая старушка? А что? Есть же Карга в мире "Унрыла"?! Ей говорят лет семьдесят, если не больше, а на винегрет отправит любого сосунка. Мы все скрываемся. Фэсбэшники даром свой хлебушек не едят. Знаем только имена друг друга. Такое правило. Раньше встречались в одном из клубов. Но после сентябрьской облавы, когда человек тридцать загребли, о встречах никто не заикается. И вот, что главное. Навел-то кто-то из своих. Мы потом искали гаденыша.