Тринадцатый апостол   ::   Манов Юрий

Таквот, все, что там напридумывали, это — херня. Вот они где — «Секретные материалы»!

В это время в вагончик с веселым гомоном стали заходить отобедавшие пацаны.

— Ага, вот и мастера пришли. Ну-ка, Семенов, садись, ребята, оборудуйте новичка.

Семенов опрокинулся в кресло. На него быстро надели шлем с черным полупрозрачным забралом, на руки натянули перчатки, на ноги — что-то вроде мокасин, все тело опутали шнурами.

— Ну что, Семенов, во что поиграем? Хочешь вестерн? Нет? А деревенские страдания? Ты сам откуда родом? Из-под Рязани?!! А, косопузые… Ну, тогда лови момент…

Семенов почувствовал легкий укол в шею. Совершенно не больно, только очень захотелось спать…

Они возвращались с танцев. Семенов шел в обнимку с гитарой, облепленной сводилками «Аббы», «Бони М», и двумя «телками» на буксире. Обе дивчины были хороши, одна — практикантка с Калиновки, вторая — нормировщица со спиртзавода. Девки горланили что-то про уснувшего казака, а Сережка Семенов бренчал по струнам, пытаясь попасть в лад. Обе дивчины были более чем симпатичны, обе строили ему глазки и прижимались к нему горячими бедрами, и Серега никак не мог выбрать, какую ж из них проводить первую, а с какой задержаться и «попеть до утра» на ближайшем сеновале.

Наверное, все-таки с Надькой с завода: мягкие бока, сладкие уста, а глаза, глаза-то какие… Опять же, глядишь, спиртиком угостит…

— Эй, браток, закурить не найдется?

Из темноты вышли трое.