Тринадцатый апостол   ::   Манов Юрий

Напрасно Семенов дергал штурвал, жал на клавиши, машина не слушалась. Тарелка заложила плавный поворот и, набрав высоту, двинулась на базу…

Семенова можно было выжимать, пот стекал с него буквально ручьями. Он провел рукой по лбу, но, к удивлению своему, резаной раны, кровь из которой постоянно заливала глаза, не обнаружил.

Тот же ехидный недоросль с соседнего кресла деловито заявил:

— И не ищите, господин майор, с вашей головой все в порядке. И раны ваши боевые, и кровь, и жертвы — все это виртуальное. А вот что касается ваших личных качеств… — Пацан проворно пробежался пальцами по клавишам. — Ого! Могу вас поздравить, рейтинг — 37, что для новичка очень даже прилично. Поздравляю! Только увлекаетесь вы сильно, господин майор, а подвиги Гастелло нынче не в моде…

Они появились ниоткуда. Может, из воздуха материализовались, может, из-под снега выросли. В любом случае Семенов готов был поклясться, что еще секунду назад их здесь не было. Четверо в белых маскхалатах, белых масках, даже автоматы у них были белые. Двое — в стойке «огонь на поражение», двое — в стойке «готов к любому контакту».

— Пароль!

Кравец, восседавший за рулем снегохода, громко крикнул:

— «Драга семь».

Стоящие впереди переглянулись. Один из них укоризненно сказал:

— Михаил Леонидович, опять вы забыли. Сегодня же двадцатое.

— Ах да, четный день… Склероз чертов, «Драга четыре»!

Бойцы в белом опустили оружие:

— Документы на проверку.