Страница:
2 из 3
Мало ли какого туза навесили им выигравшие!
- Помощник, что там с Гончими Псами? - свирепо крикнул Иван в микрофон, сколько до них?
- Один световой фут, сэр капитан - донеслось из динамика.
- Точнее! - рявкнул капитан.
- Двенадцать световых дюймов, - отрапортовал Помощник. - Э-э... виноват, сэр капитан, всё забываю, что вы из российской директории и не запрограммированы на английскую систему мер: ноль целых запятая три тысячи сорок восемь свето-метра! С хвостиком.
- То-то же, - успокоился Иван. - Тридцать сантиметров, это ещё куда ни шло... Можно и водки выпить, - капитан приложился к пластиковой фляжке, висевшей у него на боку. Вообще-то раньше он хранил фляжку в протезе ноги, но с тех пор как живодёры из Проксимы Хаббла арестовали Ивана за неуплату пошлины и в качестве пытки-наказания насильно отрастили ему ногу, прятать фляжку стало негде. Что порой вызывало осложнения на таможне: всяк норовил угоститься на халяву!
Этот чёртов рейс с самого начала пошёл как-то криво, боком: мало того, что не дали команду из живых людей, сославшись на то, что у Ивана слишком часто кто-нибудь из наёмной команды выпадает в иллюминатор - вот идиоты! - так ещё и Помощника дефектного подсунули, сдвинутого на англосаксонской праистории; за неделю полёта неутомимый Помощник окончательно задолбал Ивана своими "сэрами". Хотя и собран был тот Помощник вовсе не в Англии, а на китайской частной фабрике... Как подозревал Иван - на игрушечной.
|< Пред. 1 2 3 След. >|