Тысяча черепогрызов   ::   Василенко Владимир Сергеевич

Мужик, облаченный в черный, расписанный золотыми драконами шелковый халат, стоял, скользя взглядом по раскинувшемуся внизу пляжу. В руке у него истекала пеной громадная кружка с темным пивом. Пиво, судя по запотевшему стеклу кружки, было чертовски холодным. Я завистливо вздохнул.

– Недавно прибыли? – осведомился он, заметив, что мы на него пялимся.

– Ага, – ответил Майк. – Только что.

– Издалека?

– С Фомальгаута. Но вообще-то сам я с Марса, а этот вот – с Земли.

– О! – хмыкнул здоровяк. – Земляки, можно сказать. Я и сам с Земли. Правда, уже лет тридцать там не был…

– Грэг, милый, подойди на минутку! – донесся из глубин соседнего номера женский голос. Мужик, смачно отхлебнув из кружки, удалился с балкона.

– Может, и нам по пивку? – предложил Майк.

– На какие шиши? – забрюзжал я. – Ты помнишь, во сколько обошелся номер? В три раза больше, чем рассчитывали! Пойдем лучше к этому твоему дядюшке. Ты адрес уточнил?

– Сейчас уточним. Здешний визор наверняка имеет выход в инфосеть.

– Платный, конечно.

– Да брось ты, Эйп, не жмись! Нехватка наличности – дело временное.

– Хотелось бы и мне в это верить, – буркнул я.

Единственное, что у нас было на этого дядюшку, – это имя и сведения, что он держит оружейную лавку. Ну и что-то вроде рекомендательного письма от мамаши Майка – с кучей фотографий и длиннющим рассказом о новостях из жизни многочисленных родственников. Впрочем, для того, чтобы оно сработало, надо сначала найти этого самого дядюшку.