Тысяча девятьсот восемьдесят пятый   ::   Бенилов Евгений

Подпись гласила: «Победа в воздухе куется на земле» … что бы это значило?… От разглядывания плаката у Эрика закружилась голова и заслезился правый глаз … но тут он приметил полную блондинку — как раз в его вкусе, одиноко сидевшую за угловым столом. Спотыкаясь о стулья и натыкаясь на людей, он пересек кафе и пригласил ее танцевать — но та отказалась. «Вы понимаете, что тем самым разбиваете мое сердце?» — строго спросил ее Эрик. «Нет … то есть да.» — отвечала жестокая блондинка, испуганно озираясь по сторонам.

Он гордо вернулся за свой столик, а через минуту к нему подступили три усатых молодых человека непределенно-южной национальности — то ли азербайджанцы, то ли албанцы. «Ты зачэм нашу дэвюшку оскоробыл?» — допытывался наиболее усатый из троих. «Какую дэвюшку? — невинно удивился Эрик, — Как оскоробыл?» «Ты нам дурака нэ валай! — настаивали усачи, — Толко это мы в туалэт отошлы …» Что именно ему инкриминировалось, Эрику узнать не довелось, ибо южане, внезапно прервав разговор, растворились на втором плане. «Если они к тебе еще раз приебутся — скажи нам! — пробасил здоровенный детина с расплющенными боксерскими ушами, незаметно подошедший сзади, — А то ишь обнаглели … будто у себя в Чуркестане!» «Спасибо большое! — растрогался Эрик, — Но вы за меня не беспокойтесь … я их и сам могу … — он сделал для значительности паузу, — Я ведь чемпионом Москвы по боевому самбо был … самого Зангиева в финале победил!» «Ну ты, парень, даешь! — расхохотался здоровяк, — Самого Зангиева, говоришь?» «Да. — скромно подтвердил Эрик, гордясь произведенным впечатлением.