Тысяча девятьсот восемьдесят пятый   ::   Бенилов Евгений

Слава Богу!… Самоубийственное безрассудство его вчерашней эскапады ударило в голову пульсирующей болью и приступом лихорадочного сердцебиения: надрался и уснул на полу в метро … идиот!! Каким чудом это сошло ему с рук?!

Он медленно поднялся на ноги … где тут можно попить воды? Есть ли здесь кран? Как они моют пол?…

Ведя рукой по стене, Эрик медленно обошел колонну … куда теперь?… Голова болела и кружилась, думалось тяжело. Из какого-то проема сочилось слабое свечение … Он закрыл глаза и помассировал веки — свечение не исчезало … он медленно пересек станцию и подошел к переходу на Площадь Революции. Неразборчивый шум стал громче, но все равно остался неразборчивым — ни то музыка, ни то шепот. На ступеньках лестницы, ведущей к переходу, трепетали отблески света. Сквозняк выдувал из туннеля странный запах — похоже на табак, но с примесью чего-то еще. Эрик нащупал во внутреннем кармане пистолет и прислушался к не подводившему его до сих пор чувству опасности … однако то молчало … на ловушку КПГ не похоже. Держа руку с пистолетом за пазухой, он медленно поднялся по ступенькам и осторожно заглянул в переход.

Гулкая темнота туннеля была усеяна огоньками фонарей и горящих свечек. На полу сидели люди — по одиночке, по двое или трое, группами по 5 — 6 человек. Некоторые тихо разговаривали друг с другом, некоторые читали, некоторые курили или просто лежали, уставившись в потолок. Какая-то девица в дальнем конце туннеля негромко играла на гитаре и пела — слов песни было не разобрать. Эрик выпустил рукоятку пистолета, и тот скользнул в карман дубленки.

Движимый любопытством, он медленно пошел по коридору … на него никто не обращал внимания. Табачный дым клубился в лучах фонарей, люди неразборчиво шевелились в полумраке.