Неприятности на свою голову   ::   Сан-Антонио

Она встречает меня радостным:

— А вы француз, вы знаете?

— Знаю, — флегматично отвечаю я, — а вы, спорю, таксистка?

Она фыркает и объясняет, что села за руль после смерти мужа.

— Мне прооперировали живот, — говорит она, — и я не могу выполнять тяжелую работу.

Бесстыдство ее слов просто забавно. Какое мне дело, что ей разрезали брюхо? Опять эта старая потребность заинтересовывать людей чисто личными вопросами!

— Гоните быстрее, — прошу я.

— Вы торопитесь?

Кажется, с ней повторяется анекдот об идущем на рыбалку глухом.

— Я готова ехать быстро, — продолжает она, — только скажите куда.

Что-то у меня сегодня плохо варят мозги; надо сказать, что в этом нет ничего удивительного, если вспомнить, что я сейчас узнал!

— Улица Этюв, дом двадцать семь.

— Ладно… Отвезем вас туда.

Она меня туда, конечно, везет, но с риском для наших жизней. Это не женщина, а тайфун. На одном из поворотов заднее колесо выскакивает на тротуар и один край машины зависает в воздухе. Я вспоминаю, что в Бельгии нет водительских прав. Это все объясняет!

У меня замирает сердце, честное слово!

Эта поездка настоящий кошмар! Не хватало только тут расшибиться насмерть!

Наконец мы без повреждений прибываем по назначению, по крайней мере на улицу Этюв.

Моя доблестная водительница останавливает свою машину, от чего я влетаю в лобовое стекло.

— Э! — говорит она. — Какой номер вы сказали?

— Двадцать седьмой… Она косится на меня.

— А такого нет.

Я бросаю взгляд знатока на номера домов.