Неприятности на свою голову   ::   Сан-Антонио

Она права, маленькая улочка не доходит до дома двадцать семь…

Этот последний удар судьбы вызывает у меня желание совершить харакири… Во мне образуется большая пустота, которая начинает расширяться. Меня как будто пронзило огромное сверло… Мне все надоело… Мне вдруг становится наплевать на все! Ван Борен, Рибенс и прочие могут спокойно тлеть…

Я издаю вздох, способный по силе потягаться с муссоном.

— Отель “Тропик”, — бормочу я, — и не надо гнать на ста десяти, времени у меня полно.

Ну вот, мои вещи уложены. Мне осталось только приказать спустить их вниз, потому что у меня самого сил на это нет. Я разбит, как девушка, которую изнасиловал полк казаков.

Такова жизнь! Иногда такое ощущение, что у тебя на плечах груз всего мира…

Я звоню и, ожидая коридорного, в последний раз припадаю глазом к дырке в стене. Это с нее начались все мои неприятности… Соседний номер теперь пуст. Только развороченная постель по-своему рассказывает о страсти любовников, занимавших эту комнату.

Наконец в дверь стучат. Я кричу, чтобы входили. За моим багажом пришел тот же коридорный, который относил на почту драгоценную посылку Ван Борена.

Он угодливо улыбается мне.

— Вы звонили, господин комиссар? И этот знает, кто я! Пора сваливать… А что касается этого звания, мне кажется, я его больше не заслуживаю.

— Да. Отнесите мои вещи вниз…

— Хорошо, господин комиссар. Он берет мой чемодан.

— Какая история, а? — говорит он.