Неприятности на свою голову   ::   Сан-Антонио

Затем выхожу из квартиры и, не обращая внимания на лифт, оставшийся на верхнем этаже, со всех ног бегу вниз по лестнице…

Улица пустынна. Зато мое сердце полно злости и досады.

Я замечаю моего почтальона чуть дальше. Он выходит из соседнего дома.

— Эй, почтальон! Он оборачивается.

— Месье?..

— Слушайте, я из полиции, это очень серьезное дело… Вы только что доставили посылку мадам Ван Борен?

— Да, но…

— Вам открыла служанка?

— Да, но…

— Как она выглядела? Он смотрит на меня.

— Но…

— Слушайте, старина, перестаньте блеять, как овца при перегоне на летнее пастбище. Я прошу у вас ее описание. Это срочное дело.

Напрягите немножко орех, служащий вам мозгами.

— Но, месье.., я.., я прошу вас…

Чтобы остановить поток возражений, показываю ему мое удостоверение, не давая времени увидеть, что оно французское. Главное — слово ПОЛИЦИЯ, написанное гигантскими буквами. Разумеется, на нем есть трехцветная полоска, но, может, он не только косой, но еще и дальтоник.

— Вот это да… — бормочет он, — я не думал… Ну, это была девушка…

Он прикрывает правый глаз, что на долю секунды придает его физиономии нормальный вид.

— Симпатичная… — продолжает он, — хорошо сложенная… Тут.., и тут…

Его короткие руки обрисовывают в воздухе привлекательные формы.

— Короче, старина! Я не прошу вас танцевать мне френч-канкан!

Какое у нее было лицо? На кого она похожа, на крысу или на Марлен Дитрих? Он радостно улыбается.