Улыбка гусара   ::   Глушановский Алексей

Столько людей… И все куда-то спешат, суетятся, несутся сломя голову со стеклянными глазами… Так и хочется разбить суетливый муравейник вокруг нас, чтобы снующие вокруг хоть ненадолго вырвались из своего отупляющего ритма. Да и людей вокруг — резко бы поуменьшилось. Вот клянусь, они напоминают мне толпу зомби, спешащих по поручениям своего некроманта-повелителя. Только тут и некроманта нет.

— Город… Большой и современный город, который делает сильных духом еще более сильными, а слабовольных окончательно ломает, превращая в своих рабов. Ты просто не привык к очарованию каменных джунглей. Да и то, оно становится ощутимо лишь ночью, когда уходит солнце и приходит мертвенно-бледное сияние луны.

— Красиво сказано. Интересно было бы почитать твои стихи… Но пора бы нам и по указанному адресу направляться. Это вроде бы где-то в пригородах.

— Так точно, — согласилась Элен. — В пригородах. Да не беспокойся ты, доедем! А пока я тебя по городу повожу, надо же тебе хоть немного по новой столице прогуляться. Да, кстати, а откуда ты узнал, что я раньше, до смерти родителей, стихи писала?

— Элементарно, Ватсон — процитировал я главного героя недавно прочитанной и очень мне понравившейся книги об одном английском сыщике. — Какая же юная девушка не пишет стихов? А что случилось с твоими родителями?

— Ты до сих пор ничего о них не рассказывала. Вообще о своей жизни молчишь как партизан.

— Не хочу потому что. Если коротко: — родители погибли три года назад во время теракта. Жила со старшим братом, который обо мне заботился. Потом поступила в ВУЗ и сейчас прописана в общаге.