Ураган мысли (Повести.)   ::   Проскурин Вадим Генадьевич

- Он что, так ничего и не знает?

- Ничего. Я ему сказал, что это я винище заказал, что у меня есть знакомый, который работает на подпольном винзаводе, и там гонят классную трансгенку, стоит она копейки, а качество зашибись. Качество, кстати, и вправду зашибись.

- Мда… - протянул я. А что тут еще скажешь? Не рассказывать же всю историю того, как меня чуть не ********* гопники, как я устроил им Освенцим, и что я до сих пор не могу понять, как все это делаю, и что я не могу понять, что я еще могу делать, и что мне вообще с этим делать. Я мог бы устроить исповедь минут на двадцать-тридцать, только я знаю, чем бы все это закончилось. Егор бы меня внимательно выслушал, задал бы пару вежливых вопросов, сказал бы, что все это круто, а потом спросил бы «А меня ты научить можешь?»

- Игорь, а ты понимаешь, как это происходит? - спросил Егор.

- Нет. Абсолютно.

- А что чувствуешь при этом?

- По-разному. Иногда ничего, чаще всего ничего. Иногда будто какую-то вуаль сдергиваю или там натягиваю на какой-нибудь предмет. Иногда будто у меня в мозгах что-то вроде насоса.

- И давно это у тебя?

- Неделю.

- А как появилось?

- Внезапно, - и я замолчал. Егор тоже помолчал и спросил:

- Не хочешь рассказывать?

- Не хочу. История неприятная и гнусная. Некоторое время Егор молча пил пиво. Я не выдержал:

- Да не знаю я, как это у меня появилось! Возвращался домой поздно вечером, никого не трогал, ********* гопники, начали меня *******, я что-то сделал и они разбежались.