Страница:
517 из 924
— Я могу пойти поискать еще машину, — сказал бритый.
— Не надо, Лева. Мы уже почти на месте.
Он посмотрел на Владимира. Потом на крымца.
— Вот черт! Ну, на хера ж было обкалывать его до бесчувствия! — и патлатый принялся приводить Верещагина в сознание старым, как мир, способом: немилосердно теребя уши. Эффект воспоследовал через две секунды: беляк заметался, пытаясь вывернуться, застонал.
— Вставай! Вставай давай, уходим! — кое-как они поднялись: ни дать ни взять скульптурная группа «Сильнее смерти».
— Туда! — патлатый указал пальцем на подземный переход в конце улицы.
— Ну ладно я, — прохрипел Резун. — Но тебе-то он зачем нужен?
— Не твое собачье дело, — бросил самаритянин.
В конце улицы зашумели моторы.
— В подъезд!
Они свернули в первый попавшийся подъезд, благо двери были выбиты. Всцарапавшись на один пролет вверх, опустились на ступеньки.
Резун встал, осторожно перегнулся через перила, выглянул…
В веере брызг проехало еще с полдесятка БМП. Остановились. Мат: улица перегорожена подбитой машиной, которую бросил патруль.
— Бегство тараканов, — прокомментировал патлатый. — Белые уже в Сарабузе.
Сколько времени они выслеживали «Рено»? Если это было последнее известие, которое они получили, то белые уже час как в Сарабузе.
— Вертолетики? — спросил Резун. — Пятьдесят «дроздов», да? Жалко бросать, уплочено… Он что, ваш?
— Заткнись, — бросил самартиянин.
|< Пред. 515 516 517 518 519 След. >|