Никто, кроме тебя   ::   Воронин Андрей

– А сюда зачем пришел?

– В карты перекинуться.

– С пустой карман?

– Я бы выиграл.

– Такой игрок крутой? Ну тогда садился бы.

– Ждал, когда место освободится. Двое пообщались между собой на азербайджанском и вышли, заперев дверь на ключ. Чугунная голова Комбата постепенно наполнялась содержимым – редкими мыслями, громыхавшими как тяжелые шары.

Долго ждать не пришлось, оба азербайджанца вернулись и повели его в зал, теперь пустой. Сквозь незанавешенные окна лился утренний чистый свет. С высоты пятнадцатого этажа были видны пустая площадь, кусок бульвара с фонтаном, серо-голубая долька моря.

Кондиционеры сохраняли здесь, в зале, прохладу, но воздух все-таки оставался душным – им не удалось переварить, переработать тысячи выдохов возбужденных азартом игроков, запах пота – пота выигрышей и проигрышей.

– Теперь места много, – сказал тонкогубый. – Садись, покажи мастерство.

Ему развязали руки. Можно было попробовать размять косточки, показать этим ребятам, где раки зимуют. Но Комбат решил гнуть свою линию, совсем другую. Правда, поклонником карт он не был и сражался последний раз в незапамятные времена, в военном училище.

– Преферанс, бридж, покер? Говори, не стесняйся.

Дернул черт за язык, лучше бы сказал про рулетку.

– В подкидного.

– В “дурака”? – недоверчиво переспросил человек с одутловатым лицом и толстой шеей.