Страница:
12 из 363
Вырвавнаконец руку из лапищи бровастого, блондинка вызывающе захохотала ему в лицо. Оно пошло пятнами. Улыбочки бровастого — как не бывало. Казалось, он сейчас бросится на девушку, но тут раздался жалобный вопль:
— Проклятье! Тебе жить надоело, монах?
Потирая локоть, патлатый с ненавистью смотрел на служителя господа. Никто, кроме них двоих, не понял, что легкий треск — это и был коринтас под грубым монашеским каблуком.
— Простите меня, сын мой. Видно, я недостаточно ловко зашиб вас, — ласково пропел монах. И совсем другим, грубым, как дерюга его куртки, голосом добавил: — А теперь пошли отсюда вон. Оба. И быстро.
— Что? Кто это там скулит?
Бровастый повел богатырскими плечищами, обернулся. Накатанные мышцы шеи залились в камень, глаза — в щелочки. Увидев монаха, заскучал.
— Вали, преподобный, от греха подальше, — сказал он, а когда до него дошла собственная острота — захохотал.
— В последний раз повторяю: пошли вон отсюда. Оба.
Интонации молодого человека были прежние, далеко не монашеские. Здоровяк поднялся.
— Ну, ты сам этого захотел.
— Врежь ему, Мятый, врежь! Ну врежь!
Сутулый дружок его буквально подпрыгивал на месте, показывая, как бы он сам это сделал.
За соседними столиками стали оборачиваться. Кое-кто поспешил отойти в сторону, а девушки и не думали уходить. Они с откровенным любопытством ждали, чем все закончится.
|< Пред. 10 11 12 13 14 След. >|