Ночь длинных ножей   ::   Рясной Илья

Слезы против воли наворачивались на глаза.

Он стоял на коленях. Рядом мягко журчал ручей, в котором отражался нездоровый свет низко зависшего желтого диска луны.

Плечо почти не болело. Ничего страшного. Кровь уже не течет теплой струей, а слабо сочится. Ее еще осталось немало — горячей крови. А раны затянутся. Раны на нем затягиваются быстро. Джамбулатовы живучие. Их не так просто убить.

Джамбулатов сжал покрепче армейский штык-нож, и свет луны блекло отразился от его лезвия. Прикусил губу. Ему хотелось взвыть волком, но он только застонал. И еще крепче сжал пластмассовую рукоятку штык-ножа. Того самого оружия, с которым он рассчитывал не расстаться до смерти. Хвала Аллаху, смерти ждать теперь недолго. Слишком долго он оставлял ее с носом… Пришла пора встретиться и рассмеяться горько в ее лицо…

Они пришли к нему ночью. Они осквернили его дом в холодную прозрачную ночь, когда луна посылает свои бледные отраженные лучи на землю. Именно в такую ночь ценишь теплоту и обороняющее колдовство родного очага. Джамбулатов спал крепко, и его не томили предчувствия, он не мог представить, что сегодня к нему придут.

Он проснулся за миг до того, как ему в бок впился тяжелый омоновский ботинок и хриплый голос осквернил тишину:

— Вставай, пес!

Их было пятеро — увешанных оружием, которое своей внушающей уважение тяжестью прибавляло им уверенности. Еще несколько лет назад они были никто. Их не уважали даже их собственные бараны, которых они пасли в горах.